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Francesco Falconetti
A volte, così docile, mi lascio cullare. Questo mutevole vento (che talvolta ritorna), mi trasporta, così lontano. ... (continua)
La sua poesia preferita:
Zina non conosceva il colore del mare
Zina non conosceva il colore del mare,
coi suoi quindici anni ed una valigia vuota
s'incamminava scalza lungo la polverosa strada di paese che portava al mare.
Nessun amico, nessun perdono,
quegli occhi azzurri d'un azzurro mare
sconfitti e spenti... leggi...
Nell'albo d'oro:
Come l’amore e la pioggia di marzo
Seppure l’amore, sì l’amore!
potrebbe avere ottime ragioni per illuminare le stelle
- Ishtar non troverebbe su questo nulla da ridire -
ed il faro della luna potrebbe scandire
l’arco asintotico dei nostri battiti dipinti sul blu
A volte il viaggio mi rinfranca le stanche ali:
ho respirato tante volte il sapore del sale
tra le onde profonde del Mediterraneo,
ne ho risalito le correnti verso Nord,
sono venuto a trovarti, tra le colline di Tissi
- tu mi stavi aspettando -... leggi...
La neve dell’87
Piovevano lacrime di ghiaccio
nell’aprile dell’ottantasette
e la timida primavera nascondeva le rondini
tramortite da quell’assurda persistenza (fatta di neve).
Era il tripudio delle strane circostanze, di noi
che neanche ci conoscevamo poi
che... leggi...
Desiderio, sai?
Il cuore suonava un valzer nella notte,
tre ninnananna udìi nel profondo dei suoi respiri.
Credevo d'impazzire
trafitto dal dolore.
Il caso e la ragione
mi soccorse,
su fogli dipinti... leggi...
Non saprai mai
Non saprai mai padre
il mio destino,
figlio di tradite stelle
che falsamente illuminano il giorno
e che m'ispirano, oggi, a parlar di te,
ormai da lustri immobile nel tuo bianco sepolcro.
Non saprai mai padre
il dolore dei miei vent'anni... leggi...
Come condanna, sulle mie dita
Come condanna, struggo le mie membra
alla ricerca di perduti istanti, d'emozioni.
E non v'è giorno, non v'è istante
che non ricordo,
nella rinnovata mia sorte,
che, come condanna,
son destinato a convivere
con la mia... leggi...
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Francesco Falconetti
Nell’eco biancastro dei nostri palpiti, assopiti
Amore
Le lettere elise si rincorrono tra funamboliche note di armoniche spente
ricordi le notti imbiancate dai nostri perché, all’alba ci sorrideva?
Io e te, derelitti stranieri di noi, così diversi, illuminati da due lune divise a metà,
mari (azzurri) di versi bagnavano i nostri tenui sospiri
e l’orizzonte, ignaro, traguardava lidi di mondi a noi sconosciuti.
Ora tutto è diverso ed i nostri diacronici respiri recriminano
i sinnallagmi dei nostri inutili echi rincorsi,
io e te, non ci siamo detti (ancora) nulla dei riverberanti silenzi che ci cullavano,
fiati di parole che dissimulano e si disperdono nell’eco biancastro dei nostri palpiti, assopiti.
Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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Commenti di altri autori:
«un sentore di vita e amore ... senza mai cancellare il filo... molto apprezzata»
«Inevitabilmente qualcosa si perde... le albe e le parole mutano... si diradano Cosa divora ciò che sembrava unico? Forse noi stessi e non il tempo... forse il marchio di essere creature sempre alla ricerca, inquiete e insofferenti sognatori... forse... o forse dovremmo accettare quello che è semplicemente insito nell'esistere ...mondi diversi, isole distanti con l'illusione di essere un mondo con la medesima luna Intensa, emozionante, condivisa»
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